come el tiempo la vida

DESPERTAR

2010-01-22T15:15:00.002+01:00

Después de nadar entre vísceras y naufragar entre palabras llevando por equipaje tan solo un ideal, vuelvo. Regreso.
Vengo de un universo repleto de viscosidades amenazantes que me hieren el ego y que ensucian mis manos para no permitir que de ellas salga idea limpia, idea clara.
Todo vive envuelto por una nube anaranjada que se olvida de hacer la colada solo para no dejarme escapar de esta ignorancia, de este pensamiento sedentario que engorda a medida que pasan los días y que llegará incluso a devorarme los sesos.
El mundo vuelve a presentarse ante mí más trascendental que nunca, el muy hijo de perra.
Ya esto no es esto. Ahora esto conlleva a aquello y aquello a lo de más allá.
Me fumé la trivialidad y ahora ese pasado no es más que ceniza alrededor de una colilla de babas secas.
El presente calza tacón alto y pisa sobre suelo de cristal de incertidumbres, exótico para la mayoría. Y a cada paso lo rompo y los mil pedazos me cortan los pies y las manos y los ojos.
Pero sigo caminando la realidad, rompiendo lo establecido, los conceptos, las convenciones.
Y calzo tacón alto.
Y de aguja, por si acaso.

2010-01-17T22:16:00.002+01:00

"Un artista sólo cuenta con las estrellas"

Nietzsche.

A TRAVÉS DE

2010-01-12T22:34:00.000+01:00

Se perdió en la oscuridad. Perdió su camino, aquel que creía estar siguiendo correctamente.
Sola, ahogándose en una neblina espesa que la agarraba del cuello y le susurraba palabras muertas al oído.
A lo lejos el maullido de un gato quejumbroso.
Algo más cerca el ladrido moribundo del último perro.
En el cuello de su camisa sollozos húmedos y lágrimas con sobrepeso.
Y ninguna luz.
Solo el momento, lento y pesado.
Solo los talones pegados al piso.
Solo el sabor amargo de un no. De un no darse cuenta. De un no saber.
Solo el olor nauseabundo de un adiós. No se sabe de cuál, pero de uno muy doloroso.
Porque no solo duele lo que se conoce. No señor.
Qué fácil sería en ese caso.
Qué fácil.
Qué ironía.

Animula Vagula, Blandula

2009-12-03T01:12:00.005+01:00

De todas las felicidades que lentamente me abandonan, el sueño es una de las más preciosas y también de las más comunes. Un hombre que duerme poco y mal, apoyado en una pila de almohadones, tiene tiempo para meditar sobre esta voluptuosidad particular. Concedo que el sueño más perfecto sigue siendo casi por necesidad un anexo del amor: reposo reflejo, reflejado en dos cuerpos. Pero lo que aquí me interesa es el misterio específico del sueño por el sueño mismo, la inevitable sumersión que noche a noche cumple osadamente el hombre desnudo, solo y desarmado, en un oceano donde todo cambia, los colores y las densidades, hasta el ritmo del aliento, y donde nos encontramos con los muertos. Lo que nos tranquiliza en el sueño es que volvemos a salir de él, y que salimos inmutables, pues una interdicción extraña nos impide traer con nosotros el residuo exacto de nuestros ensueños. También nos tranquiliza el que nos cure de la fatiga, pero esa cura temporaria se cumple por el más radical de los procedimientos, el dejar de ser.
Allí, como en otras cosas, el placer y el arte consisten en abandonarse conscientemente a esa bienhechora inconsciencia, en aceptar ser, sutilmente, más debíl, más pesado, más liviano y más confuso que uno mismo.

M. Yourcenar. Memorias de Adriano.

2009-08-01T00:52:00.001+02:00

- ¿Por qué las personas que buscan a Dios normalmente se apartan del sexo?
Wicca se irritó con la interrupción. Pero decidió responder.
- Cuando hablo de la fuerza, no hablo solo del acto sexual. Ciertas personas utilizan esta fuerza sin usarla. Todo depende del camino escogido.
- Conozco esta fuerza- dijo Brida-. Sé cómo utilizarla.
Era el momento de volver otra vez al asunto.
- Quizá sepas tratar el sexo en la cama. Esto no es conocer la fuerza. Tanto el hombre como la mujer son absolutamente vulnerables a la fuerza del sexo, porque allí el placer y el miedo tienen la misma importancia.
- ¿Y por qué el placer y el miedo caminan juntos?
Por fin la chica había preguntado algo que valía la pena responder.
- Porque quien se enfrenta con el sexo sabe que está ante algo que sólo sucede con toda su intensidad cuando se pierde el control. Cuando estamos en la cama con alguien, estamos dando permiso para que esta persona comulgue no solamente con nuestro cuerpo sino con toda nuestra personalidad. Son las fuerzas puras de la vida que se comunican, independientemente de nosotros y, entonces, no podemos esconder quién somos.
No importa la imagen que tengamos de nosotros mismos. No importan los disfraces, las respuestas preparadas, las salidas honrosas. En el sexo, se hace difícil engañar al otro, porque allí cada uno se muestra como realmente es.
Wicca hablaba como alguien que conociera bien aquella fuerza. Sus ojos tenían brillo, y había orgullo en su voz. Tal vez fuese esa fuerza lo que la mantenía tan atrayente. Era bueno aprender con ella: un día terminaría descubriendo el secreto de todo aquel encanto.

Brida, Paulo Coelho.

TATE MODERN LONDON. SENSACIONES INTERNAS.

2009-07-26T01:01:00.004+02:00

Un torso desgarrado se amarra a una suerte de palos entrelazados. De sus heridas emergen diversos colores. Azul, verde, rojo. No puede escapar.
Tampoco lo pretende.
Justo en frente aparecen difusos unos genitales, en un tríptico repleto de rosas.
Jabones cuelgan del techo recordando diversos y pasados modos de vida. Intimidad.
Un ciervo duerme tranquilo, mientras el cuervo, el sabio y misterioso cuervo, lo vigila.
Alguien ha olvidado su brújula sobre la mesa. Qué le vamos a hacer. Probablemente volverá a por ella.
“Una estrella acaricia el pecho de una negra”.
Un pequeño pájaro, encerrado en una jaula metálica aguarda la llegada del día, perdido en el bosque.
Dos amantes se comen a besos, excitados y ansiosos.
La cama se inclina y un cuerpo yace en ella estático. Inerte.
Las palabras emanan de algún lugar e intentan transmitir, desde cierto punto más allá de lo perceptible, qué sienten los átomos.
Las chicas bailan a la orilla del mar; la tarde es soleada y agradable. Sus vestidos vuelan alrededor de sus delgados cuerpos.
En otro lugar, lejos de allí, es de noche y un teléfono cuelga de las nubes. Reunión entre ministros. Un lago que se asemeja a un pez viscoso. Montañas negras.
Ciudades industriales cubiertas de hollín. Palomas muertas que cuelgan de flechas incrustadas en la pared. Rostros casi imperceptibles trazados sobre el carbón
La casa de un soldador, repleta de símbolos inconcebibles.
Mujeres desnudas que no atienden al hombre que las mira desde la única sombra de la habitación.
Y yo absorta, intentando cruzar con la mente y los sentidos el abismo entre dos realidades.

REALIDAD CAMBIANTE

2009-07-23T10:51:00.000+02:00

Paredes cándidas. Monos de bronce por las escaleras. Botones como si de cuadros se tratasen. Imágenes estáticas, ausencia de movimiento. Falta de dinamismo.
Relojes en stop, pero no estropeados, ya que ofrecen la hora dos veces por día.
Camas que se van poblando de sueños, fiebre, risas.
Libros que se consumen poco a poco durante horas de bienestar.
Días grises en los que un rayo de sol es una alabanza. Cantos fúnebres emergiendo de bocas sonrientes.
Hierro agujeread, pendiente de un largo hilo.
Abandono del yo, la realidad. Intromisión en un más allá incomprensible que me ayuda a comprender.
Dudas ambulantes cercando un sabio conocimiento. Único. Irrepetible. Como el propio ser humano.
Caras que se aparecen en sueños y obligan a recordar, a llorar. Tiempos pasados, agua caducada. Fruta estropeada. Minutos consumados y segundos degradados.
Adioses suspirados. Bienvenidas inesperadas.
Hasta luego, realidad. Vuelve pronto, pero no seas la misma. No permitas que me acostumbre a tus andares, a tus modales.
Mantenme en vilo, aguardando una vez más tu llegada.

LA OTRA PARTE

2009-07-23T10:22:00.000+02:00

Nadie supo qué fue de él.
Acostumbraba a levantarse temprano. Se duchaba mientras un agradable olor a café inundaba la cocina, el salón, la habitación y, finalmente, se entrelazaba con el aroma del jabón que solía usar.
Tostadas (dos) con mermelada de frambuesa. Una manzana.
Tomaba el ascensor por las mañana, pero sólo lo utilizaba una vez al día. Trabajaba en una gran empresa. Era un gran hombre de negocios, atareado, saturado.
Solía comer en quince minutos, no más, y tomaba un café rápido en cinco, “a lo ejecutivo”.
Volvía a casa al anochecer. Nadie lo esperaba. A veces veía las noticias o leía el periódico, pero enseguida se metía en la cama. Sábanas limpias, perfectamente planchadas. Orden total. Disciplina absoluta.
Todas las noches, a las cuatro, se levantaba a beber tres vasos de agua y volvía a meterse en la cama.
Dormía hasta las seis. Tomaba un vaso de leche caliente y dormitaba un poco más hasta las siete y cuarto.
Así comenzaba un nuevo día, similar al anterior.
Pero un día, después de haber obtenido un gran premio por cierto proyecto, desapareció. Nadie supo más de él.
Excepto yo.
Él consiguió realizarse, logró su objetivo como buen profesional y eso le hizo enorgullecerse de sí mismo. Se sintió bien. Creció en su interior.
Pero ahora, sin embargo, tenía que encontrar a su Otra Parte.
Emprendió, lejos de su vida anterior, la búsqueda del amor.

RETRATOS

2009-07-22T13:59:00.000+02:00

Museos. Postales. Pósters. Caras estampadas en bolsos, camisetas.

Facciones que quedan en la memoria de quien las mira o las intuye.

Deformaciones que causan una irrupción desagradable en la comisura de los labios.

Ojos que entristecen miradas para siempre.

Sonrisas que alegran el día.

Pechos que levantan pasiones.

Verdes esperanzados.

Amarillos peligrosos.

Negros de confusión.

Atmósferas multisensacionales que nos rodean sin siquiera percatarnos de ello.

Miradas lánguidas en un universo áureo que se ciñe a nuestros dedos a modo de alianza eterna.

Sí quiero. Deseo vivir en un mundo de retratos. En un mundo retratado y retratable. Lleno de colores, coloreado.

Retratos amigos, enemigos, conocidos y desconocidos.

Retratos en autobuses, en paneles gigantes a la salida de una gran ciudad desconocida, olvidada o ignorada.

Retratos que escapan y retratos que se reencuentran.

Retratos que se miran. Retratos que se aman, se besan y se hacen el amor mutuamente. Sin miedos. Seguros.

Olvidados de la mano que los unió. Olvidados de que fueron retratados. Desnudos. Cubiertos de cierta matanza de la vergüenza.

Descubiertos en la intimidad, en el deseo. En la explosión del placer.

Retratos que son recuerdos de aquel café que tomó Fulanito junto a Menganita mientras se acariciaban las manos, los cabellos, los senos y algo más.

Recuerdos de aquella cama en que anidaron su mutuo amor. Lloraron de alegría y rieron cuando estaban tristes.

Retratos que me devuelven a la infancia. A los pequeños sorbos de té gateando por la mesa. Robando el último placer de un largo orgasmo de cafeína.

Retratos que me devuelven a las orejas pegadas a las puertas, escuchando conversaciones inapropiadas.

Retratos mundiales. Mitos. Idolatrías.

Retratos escépticos. Retratos geométricos. Asimétricos. Iguales. Parecidos. Idénticos.

Retratos agresivos. Apacibles. Irascibles. Amables.

Retratos que se retratan.

Retratémonos.

EL PASO DE LA VIDA

2009-06-16T11:36:00.000+02:00

Salía cada mañana, temprano, a ver nacer el día. Los comerciantes empezaban a mostrar sus primeros movimientos soñolientos. Olores de toda clase se entrelazaban: verdura fresca, fruta recién lavada, carne, pescado, dulce, perfumes…
Aquello era la fiesta del olfato.
Todavía no andaban niños por la calle y el silencio era todo lo sepulcral que puede ser en tal situación. La voz humana no irrumpía en el espectáculo, dejando paso al sonido de las cajas, los cuchillos afilándose y algún que otro bostezo.
Incluso los pájaros callaban, pues todavía sus píos no habían despertado de una larga noche placentera.
Paseaba por la orilla, no del río (aquello era un lujo), sino de las vías del tren. Daba igual; su mañana seguía siendo inmensamente idílica.
Solía tomarse un café con doble carga de agua mientras degustaba un apetitoso croissant, pero no con la boca (otro lujo), sino con los ojos.
Después pasaba a recoger el periódico del día anterior que quedaba cerca de algún contenedor. Siempre iba retrasada con respecto a las noticias, la realidad, pero daba igual. Tenía la sensación de vivir a cámara lenta, más despacio que el resto de los humanos. Sin relojes, sin citas.
Y veía la vida pasar. Unas veces sentada, otras de pie, muchas tumbada y unas pocas haciendo el amor, otro lujo más.

CONSEJOS DE AFRODITA

2009-05-16T15:29:00.004+02:00

A la hora del amor llega desnudo,
desnudo y puro,
como quien vive su muerte y resucita.
BESA
hasta que sean de piedra tus labios
y tu lengua.
ACARICIA
hasta que palidezcan los tigres camorreros.
ENTRÉGATE
con la avidez del sediento en la taberna,
con fervor, con pavor,
no retrocedas.
Y en la batalla de labios y de huesos,
en la apretada urdimbre de dos cuerpos
baja cantando, como un minero iluminado,
para cavar muy hondo entre dos muslos.

Flor Alba Uribe (Colombia)

AÚN SIGO SONRIENDO

2009-05-16T15:11:00.000+02:00

Ayer caminé junto al río y fui consciente de la fugacidad de las cosas. Niños con sus abuelos y ancianos con sus respectivas parejas iban pasando ante mis ojos de mirada atenta. Y sonreí. Sonreí porque es bello ver que algo se va pero solamente para dejar paso a aquello que viene. Y aún sigo sonriendo.

RONDA VESPERTINA

2009-04-30T22:19:00.001+02:00

La jornada ha terminado. El río me seduce con cristalinas aguas y aroma a hierba mojada. El sol me rodea la cintura y me invita a pasear. Las piernas danzan y las sonrisas vuelan entre árboles somnolientos. Es la hora de despertar los ánimos apagados y las energías rezagadas. Me lanzo a lo ignorado y hallo en todo esto un placer inigualable. Recorro calles invisibles bajo un aire algo plomizo ya por la hora. Todos quieren retirarse a sus aposentos, a su quietud. Por fin me resigno y entro en casa. Miro la cama, la mesa, el calendario. Siento unas ganas terribles de quitar la pila al reloj.

EXCURSIÓN AL CAMPO

2009-04-27T23:11:00.001+02:00

Verdes soporíferos anulan mi conciencia volando en torno a nuestros cuerpos dormidos, cansados. Graznidos desvelados pululan entre las montañas haciendo eco de algún secreto solo conocido por ellos. Tienes los ojos cerrados y una sonrisa dibujada en esos labios que son mi alimento. Todo es verde. Montes de algodón, fantasmas soñadores, silencio. Oigo tu respiración detrás de mi oreja y siento temblar la tierra al ritmo de los latidos de tu corazón. Estás vivo, sigues a mi lado.
Supina en la inmensidad de un océano verdoso me dejo elevar por los pensamientos más primitivos. Por el instinto primero del ser humano. Te rodeo entre mis brazos, no te resistes. Caigo en el abismo de una mirada verde que hiela todo miedo. Siento que vuelvo a nacer de un vientre verde. Atrapo sentimientos de un bostezo indigesto interrumpido por la presencia de un nuevo néctar sobre la piel de una culebra pasajera a la que repugna el olor de mi carne. Aquella que te gusta. Aquella que te doy a todas horas.

DECÚBITO SUPINO

2009-03-12T22:32:00.000+01:00

No era saliva. Era una pasta espesa y desagradable que llegaba incluso a dificultarle la respiración. La cabeza le daba vueltas sin parar y ciertos recuerdos que debieran ser olvidos asomaban su presencia entre tos y tos.
Si me cantas al oído te pongo un cubata. Yo te canto lo que sea. Y así sucesivamente. Olvido tras olvido. Recuerdos atropellados. Besos húmedos entre miradas lascivas. Lágrimas de desconsuelo después de sexo a secas. Solamente sexo. Única y exclusivamente.
Una habitación desconocida, un hombre anónimo y menos dinero en la cartera.
Ronquidos placenteros al lado de una mente atormentada que ruega auxilio callando penas y gritando blasfemias mudas.
Existencia pendida de un hilo al borde de la llama de un mechero que amenaza con ser injusto. Aunque sea amenaza y no pilla por sorpresa. Respiración entrecortada, piel cansada y ceniza entre las sábanas. Uñas largas y cero caricias. Solamente olvido y pseudónimos, por si a caso.

SERÁ QUE LA PRIMAVERA ESTÁ LLEGANDO

2009-03-08T20:03:00.001+01:00

Amaneció antes de lo esperado. Estaba más despejada que de costumbre. El café olía como nunca y las tostadas no se habían quemado. Llegó en el momento preciso para saludar a este nuevo día que le acogía con los brazos abiertos y una brisa fresca que invitaba a salir.
Sonrió delante del espejo y este le devolvió una imagen que le hizo sentir una gran felicidad que expresó con una risita infantil.
En las escaleras se cruzó con aquel vecino raro pero interesante que le sonrió con un “buenos días” enérgico y renovado.
Camino del trabajo aspiró todos los olores que le ofrecía una ciudad madrugadora e inmaculada todavía, libre de atascos, prisas y malas caras. La frutería, la panadería, el parque de la esquina, la mezcla de perfumes… todo quiso guardarlo en la memoria.
"Será que la primavera está llegando" se dijo y volvió a sonreír.

GRITOS EN LA NOCHE

2009-03-06T08:52:00.002+01:00

Su primer sollozo irrumpió en la noche rasgando el silencio como una cuchilla de filo helado. El segundo no surtió efecto, pues incluso la luna había acostumbrado su oído a estos gemidos lastimeros.
Ella estaba tumbada en la cama, sin poder dormir desde hacía años. Sentía un vacío en su interior, no sabía dónde. Pero era consciente de que su ser no cumplía todos los requisitos para llegar a existencia.
Nunca había sido feliz. De pequeña jugaba sola, en un parque en el que la arena era ya un recuerdo, y donde los columpios le arañaban los muslos.
No le dejaban salir con las demás niñas y contarse sus historias, pocas, pero constituyentes de su futuro pasado.
No cultivó recuerdos compartidos y quedó en ella una imagen de niña carente de sonrisa, pálida, inexpresiva.
Hoy por hoy seguía igual. Sin nada que decir al mundo. Sin nada que reprocharle, encerrada en los muros de su propia conciencia. No conocía el bien ni el mal. No sabía qué era el dolor, pero tampoco el placer.
No tenía nombre o no lo sabía, porque nunca la habían llamado, nunca la habían echado de menos, jamás la habían amado. No sabía qué era amor, lo desconocía por completo.
Antes que el amor estaba para ella la vida, todavía ausente.
Habían pasado 20 años de olvido e ignorancia crónica en su interior. El mundo seguía su ritmo sin pararse a pensar en la tristeza que desbordaba aquella cama nocturna y casi solitaria. Se desplazaba por las calles como un fantasma al que no prestan atención. Al que, incluso, temen.
Pero esta noche todo cambió. El mundo tuvo piedad y las estrellas brillaron alegremente en la oscuridad. Se acabó. Ya no había por qué seguir así. La niña, mujer a estas alturas, se levantó y con voz firme gritó en la noche. Pero su grito esta vez sonó a libertad, a esperanza, a valentía.
Esta noche nació un nuevo ser en el mundo. Alguien con ansias de consumir la vida intensamente, de vivir. Una especie en peligro de extinción.

LA MÁQUINA DEL TIEMPO

2009-02-28T12:06:00.000+01:00

Con una máquina del tiempo podríamos volver a vernos jugando en el parque, rebozados en la arena, ante las sonrisas de nuestras madres.
Podríamos vernos en la antesala de las preocupaciones, del estrés, de la malicia.
Volveríamos a estar comiendo bocadillos por las tarde, aprendiendo a nadar, acostándonos a las nueve.
Incluso, regresaríamos al momento en que aprendimos a hablar, a percibir, a pensar, a razonar, a sentir…
Pero, ¿nos adelantaríamos al mañana? No. Creo que el ser humano no está preparado para ver de antemano lo que le va a suceder, pues después de esta experiencia, no sería capaz de vivir según lo que él quiere, según sus anhelos y sus sueños.
Una vez más, como fanática que soy en este sentido, llamo a vivir el presente con pasión y sin límites, porque el tiempo no va hacia atrás, sino hacía la meta común que tienen todos los caminos de todas las personas que nos rodean.
No dejemos pasar oportunidades que desconocemos si se repetirán o no, y lancémonos al vacío con lo único que tenemos: el aquí, el ahora.

ME ENCANTA...

2009-02-19T13:24:00.005+01:00

Comerme un macarrón crudo.
Meter la mano en un saco lleno de lentejas.
Masticar con fuerza y sacando ruido un chicle cuando nadie puede oírme.
Chupar una piruleta hasta que se me arrugan los labios.
Cantar en la ducha canciones que me traen recuerdos agradables.
Pasar el dedo por una estantería llena de polvo.
Olerme los brazos al salir de la ducha.
Estirarme en la cama.
Hacerme cosquillas en los riñones.
Oler un libro viejo.
Untarme los labios de vaselina.
Leer poesía con poca luz y los pies calientes.
El ruido que hacen las pinturas al chocar unas con otras dentro del estuche.
Ver algo muy ridículo y reírme de la vergüenza que me da.
Comerme una naranja.
El olor a café recién hecho.
El aire cálido al rozar mis mejillas.
Un paseo infinito.
…
Conclusión: la vida está llena de placeres, pero hay que saber apreciarlos.

ARTE POÉTICA

2009-02-17T15:54:00.000+01:00

" Mirar el río hecho de tiempo y agua y recordar que el tiempo es otro río, saber que nos perdemos como el río y que los rostros pasan como el agua. Sentir que la vigilia es otro sueño que sueña no soñar y que la muerte que teme nuestra carne es esa muerte de cada noche, que se llama sueño. Ver en el día o en el año un símbolo de los días del hombre y de sus años, convertir el ultraje de los años en una música, un rumor y un símbolo, ver en la muerte el sueño, en el ocaso un triste oro, tal es la poesía que es inmortal y pobre. La poesía vuelve como la aurora y el ocaso. A veces en las tardes una cara nos mira desde el fondo de un espejo; el arte debe ser como ese espejo que nos revela nuestra propia cara. Cuentan que Ulises, harto de prodigios, lloró de amor al divisar su Itaca verde y humilde. El arte es esa Itaca de verde eternidad, no de prodigios. También es como el río interminable que pasa y queda y es cristal de un mismo Heráclito inconstante, que es el mismo y es otro, como el río interminable. "
Jorge Luis Borges

2009-02-17T15:53:00.000+01:00

“Un hombre que se ahoga no puede saber
qué gota de agua es la que al final su vida
agota.”

2009-02-17T15:49:00.002+01:00

“Nada se pierde jamás, ni puede perderse,
ningún nacimiento, identidad ni forma…,
ningún objeto del mundo,
ni vida, ni fuerza, ningún ser visible…
Laso el cuerpo, envejecido, frío, rescoldo
de antiguas hogueras
… volverá a arder como es debido.”

2009-02-17T15:28:00.003+01:00

No quería titular este escrito, poque debería escribir el nombre de todas aquellas personas que saben querer, amar. Se trata simplemente de un manifiesto. Un querer lanzar al mundo la belleza de haber aprendido a querer. Y todos aquellos que sepáis hacerlo sois el título de estas líneas.

LA AMISTAD

2009-02-17T15:16:00.000+01:00

Cuando parece que todo está perdido. Al caer y caer y no llegar al fondo del abismo.
Cuando todo se vuelve negro y la única luz es la de la ignorancia y la incomprensión.
Cuando falla el amor. Cuando no paras de tropezar. Cuando no sabes qué pasa o cuando simplemente pasa algo.
Siempre estarán ahí. Siempre para respaldarte y cogerte en sus brazos en cualquier caída. Por eso, hoy quiero hacer un pequeño homenaje a la amistad, esa cura para todo mal. Esa salvación para todo peligro.

CORRE, CORRE

2009-02-12T09:47:00.001+01:00

Me atrevería a decir que era ella. Sentada en el segundo escalón del portal en el callejón donde un día me asusté. Seguía allí, estática, pálida pero sonriente. Ella también se había hecho mayor. Pero su semblante tranquilo lo llevaba grabado en el rostro, como si de una estatua se tratase. Vestida de gris, recuerdo de lluvias torrenciales y con los labios de carmín, almacén de los cálidos días de verano, me miró. Me sonrió. Me volvió a saludar. Me sorprendí. A medida que me iba acercando, sacó el sucio calendario del que me habló Sabina y gritó el paso de la vida. Los minutos, las horas, los años. Y toda una existencia. Me avisó de que corriera hacia mis sueños, mis anhelos, incluso mis miedos, para no dejar nada por hacer en este viaje efímero y breve. Corre, corre y no los dejes escapar, pues ya nunca volverán.

ALGÚN BAÚL DE ALGUNOS RECUERDOS

2009-01-27T23:03:00.001+01:00

Poquito a poco, como durante las horas que siguen a un sueño, una se da cuenta de que va cayendo en el olvido. Como la reina a la que, después de sus glorias, han quitado el trono; como el niño que, al hacerse mayor, olvida todos sus juguetes bajo un manto de polvo centenario. O como la princesa que ya no entra en sus vestidos porque el tiempo le ha dejado sus huellas por el cuerpo.
Como los perros que mendigan un trozo seco de carne, o como la bicicleta diabética de mi vecina, roída, descolorida y mugrienta.
Así van quedando los corazones metálicos, enamorados, hastiados, tediosos…
Y vuelvo a despertar del letargo, de un sueño infinito en el que el tiempo ha desaparecido sin más explicaciones, sin nada que decir, sin nada que hacer.
Así también el espacio, dejándome en la nada, que es lo único que a veces existe, o con el todo, que es lo que en estos momentos ha dejado de existir.
Sola en un manto delirante, entre partículas febriles y recuerdos caleidoscópicos.
Incluso la sombra que me juró lealtad y compañía hasta los últimos días me ha abandonado por otro cuerpo al que reflejar en el suelo, en las paredes, en la hierba, en el agua…
Continúa la continua espera, aguardando mi plaza en algún baúl de algunos recuerdos.

¿Pesadillas?

2009-01-20T22:14:00.000+01:00

El miedo me invadió por la noche. Acurrucada en mi estrecha cama, las dudas se asomaron entre las sábanas, pidiendo permiso para adentrarse en algún rincón de mis debilidades. Me sentí como en el mayor de los agujeros negros jamás descubiertos, donde la ignorancia me tragaba y el espesor de aquella masa negra no me dejaba escapar. Al fondo divisé una estrella enigmática que me susurraba al oído obscenidades y me excitaba. Una mirada espumosa se adentró en mi mente y los gusanos comenzaron a subir por mi espalda. Dibujaron en ella una palabra con sus huellas, que todavía hoy no he podido descifrar. Y seguí flotando por el universo, desnuda ante la inmensidad más pequeña y el miedo más infinito. Una espera interminable hasta que el despertador, por fin, acabo sonando.

DIVAGACIONES SONÁMBULAS

2009-01-16T23:04:00.002+01:00

Paseo por un jardín de tenues lágrimas que me acarician las mejillas mientras yo las esparzo por esta anatomía diaria que me persigue y se funde en el néctar de mis pupilas por las que diviso un telón amarillento y roído por los años y el polvo.
Muerdo el ambiente con dos afiladas cuchillas que ayer me cortaron sin querer las venas y sirvieron aquella esencia de ácidas rosas a modo de cóctel para el hastío y la ignorancia, el no saber. No saber qué es vida, no saber quién eres, a dónde vas… y mil páginas más de investigación y teoría que siguen sin convencerme. Vengo de mí y a mí voy, conmigo y por mí, para mí, sin mí… divagaciones sonámbulas en una noche desierta en la que los galgos corretean por mis muslos y Sabina me canta al oído susurrándome Peces de ciudad con una dulzura que nunca nadie había invertido en mi sensibilidad.
Y yo en la cama, abierta al fantasma de cada día, con los brazos cruzados, abrazando la nada y el todo, pues cada noche me acuesto pensando en que algún día podré tener entre ellos aquello que el viento se llevó y las olas hicieron llegar hasta mí. La respuesta a todo, sin decir nada.

REFLEXIONANDO...

2009-01-11T16:49:00.000+01:00

En el cielo las últimas estrellas bostezan. Vuelvo la cara a los apuntes. Me escuecen los ojos; me los arranco y los dejo descansando en el vaso de agua que tengo en la mesilla.
Alimento los cuencos vacíos con unas gotitas de imaginación; un mundo mejor, en que la injusticia nos desvele y la pobreza nos quite el hambre. Un mundo en que las guerras nos causen náuseas y la violencia nos haga fallecer.
Me molesta incluso mi cuerpo, como si me lo acabaran de alquilar por cuatro duros, ya que no tenía nada mejor con que afrontar el día. El estómago hueco, las piernas cansadas y los pies hinchados por el calor es mi predisposición hacia la realidad que, a cambio, me azota con su látigo de mentiras y disgustos, untando mis heridas de amarguras universales y engaños cósmicos, la mejor pócima para el suicidio.
Estudio para el examen de la vida, el más complicado que seguramente tendremos. La angustia inunda el ambiente y quiero huir de las mentiras, los telediarios, el horario inquebrantable; y subirme a un escenario en que poder interpretar el papel que más me plazca en el momento menos esperado.
Porque la vida es esto; un teatro en que algunos se benefician de las acciones de las marionetas que manejan y, otros, dichosos, se dan cuenta de que nada es cierto; de que vivimos una ilusión o una ¿mentira?.

YO Y MIS CIRCUNSTANCIAS

2008-12-13T20:44:00.000+01:00

El suelo está frío. Me doy cuenta de que el camisón que me compré es demasiado corto. Cristales que se clavan caprichosos en mis pies desnudos. Cuchillas que me cortan la garganta, negándome una respiración digna. Luz de un nuevo día sombrío. Mate con chocolate encima de la mesa del salón, donde anoche me hiciste el amor. Leche sólida en tazas milenarias, acompañantes de mi soledad. Sanguijuelas en los zapatos, gusanos en la mesilla. Olor a guiso y detergente en la escalera. Lluvia en la calle, ríos en un café bañado de gemidos mañaneros. Un croissant duro y mermelada de pera. Una voz cascada y presente que irrumpe en mi mente. No la quiero oír. Me acurruco en el pasado donde el mal todavía no se había inventado. Donde me dejaba poner lazos en la cabeza y permitía que me pellizcasen los mofletes.
Jazz en la cama, cantos en la ducha, sexo en el sofá.
Soledad continua, llanto ininterrumpido. Lejanas alegrías, tristezas venideras.
“C´est la vie” me dijeron un día. Pero yo nunca lo creí.

TUS BONITAS MANOS

2008-12-10T10:23:00.001+01:00

Hoy el cielo está azul para mis pupilas adormecidas. No sé si los pájaros cantan, pues abandoné mis oídos en alguno de esos bares amargos en los que lo racional se despega de nuestros cuerpos y entramos en la esfera ilógica de los sueños más obscenos.
Salgo a la calle y la anatomía se me hiela bajo mi magro abrigo. Las manos se enrojecen y piden auxilio a unos guantes carcomidos por los inviernos que me componen. Sólo deseo que me agarres la cintura con tus bonitas manos, que me des calor al son de tus palabras. El vaivén de los días me agita y vuelvo a la realidad olvidada en el mundo del dolor, en los días infelices de un pobre erizo cuyas agujas ya no pinchan.
La tinta se lanza ladera abajo e intenta tragarse mi existencia con su poder destructivo y creador. Me hundo y en el abismo encuentro la fe en que algo mejor llegará. Encuentro la razón que me niega todo anhelo de inmortalidad.
Alborótame el pelo, hazme volver, pues el delirio está pudiendo conmigo.
Cuarenta grados en el corazón, cero en el alma. Me queman los recuerdos y me hiela la realidad. Quedaré congelada allá donde tú me pidas, pero, por favor, agarra mi cintura con tus bonitas manos.

GOGOAN ZAITUGU

2008-12-01T19:40:00.005+01:00

Hoy ha muerto uno de los cantautores más conocidos en el panorama musical vasco, autor de canciones que identifican a este pueblo y todos hemos hecho nuestras, creciendo con ellas y recordándolas constantemente a lo largo de nuestras vidas.
Por eso, por lo que para nuestra cultura en general y para mí en particular, ha significado, quiero rendir este pequeño homenaje a Mikel Laboa, por haberme dado la oportunidad de crecer con su música y sus letras que siempre tienen el poder de sacar a flote una lágrima y abrir el baúl polvoriento de los recuerdos.
Mil esker betiko Mikel.

PUZZLE

2008-11-29T23:09:00.001+01:00

Cierro los ojos. Hago un repaso rápido y general (tal vez demasiado) del día.
Me dispongo a dormir. Oigo sollozos. ¿La mujer del vecino tal vez? Me han dicho que últimamente no les va muy bien. Espera, ya sé. Me olvidé los pulmones en la mesita de noche; lloran oxígeno sin parar. Bueno, mañana los cogeré. Joder, me olvidé el estómago en la encimera. Ya sabes, hoy quería no comer, no tener hambre. Bueno, mañana me reconstruiré. Ahora, a dormir.
No puedo, siento que me falta algo. No puede ser la vergüenza, ¿o sí? Ayer la guardé en el bolso para afrontar el día sin miedo alguno. Definitivamente, no soy yo quien hoy intenta visitar a Morfeo. ¿Y el amor?, ¿y la amistad?, ¿y el desengaño, las sonrisas, el olfato…? ¿Dónde quedaron?. Tal vez esparcidos por el salón. O congelados entre croquetas y puré para que no desaparezcan. No recuerdo bien qué es lo que he hecho antes de meterme a la cama.
Algo me pesa, siento como si el plomo se hubiese apoderado de mi cuerpo. No puede ser; no he comido, no tengo vergüenza… ¿qué me pesa en las entrañas? Claro, se me olvidó llorar. Voy a intentarlo y luego a dormir, que ya es hora. Nada. Imposible.
Tal vez si bebo un poco de agua me tranquilice. No pasa por mi garganta. Estoy llena de una masa negra que rebosa. Dolor.
Dolor de vivir sin estar viviendo. Dolor por no querer morir aquello que no se vive. Dolor por la confusión, la incertidumbre, el miedo que se supone que no tenía… pero aquí está, bien pegadito a mí.
Tal vez no sea el momento de dormir. Pues nada, a despertar y recoger aquello que quise olvidar y perder. Aquello que, al fin y al cabo, me pertenece, me hace ser quien soy.

LA VIDA MISMA

2008-11-15T16:10:00.001+01:00

El sol se despide diciendo que no sabe si volverá a salir. Los ojos me chorrean tristeza y los párpados me han explotado, pues, según ellos, ya no aguantaban más el horror del universo. Han decidido desaparecer. El camino fácil, dicen algunos. En fin, un suicidio más. Las manos se me agrietan queriendo mostrarme que, sí, cada día soy más vieja, que ya mis dedos al piano no son lo que alguna vez fueron, que el invierno es frío y ellas también lo notan. Pero, ¿y qué?. Camino por las calles desiertas y vomito ideas lejanas, antiguos sueños polvorientos. Del baúl carcomido que en algún lugar interior escondo saco a relucir aquello en lo que una vez creí. La imaginación comienza a brotar como la mala hierba que pretende apoderarse del mundo, sin límites, sin vergüenza, sin miedo alguno. Pues ya nadie la volverá a cortar. Ya las azadas no la dañarán.
Hoy vuelvo a ser niña. Me balanceo en el columpio intentando alcanzar a… mi amigo invisible. Cuánto te he echado de menos, cuántas noches esperando que me dieras el último beso. Y aquí estás, como nunca dejaste de estar. Me como una piruleta y otra y otra más. El estómago me revienta en mil pedazos; me los como también. Mierda, ya no es un cuento de final feliz. Es, al fin y al cabo, la vida misma.

2008-11-14T09:36:00.000+01:00

EL TEATRO

Aquello que me hace dudar de si la vida es realidad o pura ficción.
Aquello por lo que me asaltan dudas sobre quién soy.
Las palabras me dejan petrificada en la butaca o en el cemento de la calle.
Los gritos son espeluznantes; las risas contagiosas.
Un mundo mágico en el que uno deja de ser para convertirse en aquello que en un momento dado le apetece reflejar.
Y nadie dice nada; no hay malas caras, envidias o desprecios.
Porque ya nadie es, o ya todos somos.
Es, en fin, una pócima para la vida feliz, las noches alegres y las sonrisas continuas.
Es, en fin, el teatro.

CAOS INTERIOR

2008-10-17T16:37:00.000+02:00

Se abre el telón, un nuevo ¿día? Comienza.
Ropa por el suelo, restos de comida en la encimera, papeles mojados, colillas cenicientas…
“si tú me dices ven, lo dejo todo…”; sexo sin amor, un polvo, ¿follamos?.
“bésame, bésame mucho, como si fuera esta noche la última vez…”.
Lagunas mentales, pollo en la nevera, leche cortada y un trozo de pan duro.
No puede ser, me digo. La cama está hecha, las ventanas abiertas, el frío me corta las piernas desnudas.
Pero todavía guardo en un suspiro algo de aquel perfume tuyo que tanto me gustó, que me cautivó y luego hizo ésto de mí.
Música decadente, viejos en el parque, relojes locos que intentan matar el tiempo. Y yo, en medio de este caos que me pertenece, llamo a Ulises por si le apetece tomarse un café y contarme sus últimas aventuras.
Me sumerjo en la bañera y ahogo mis pensamientos. Estallan a gritos en medio del silencio pero no me importa; la vecina del 5º aún duerme.
Me miro al espejo y las lágrimas se me escapan sin querer. Lo siento. Quiero comer cristal y escupir dientes; me arrancaría la lengua para no volver a hablar y vendería mis sesos a algún carnicero con ánimo de lucro.
No sé, tal vez hoy no sea yo quien habita mi cuerpo. Voy a dormir. Puede que mañana despierte en una galaxia lejana, rodeada de muñecos morados de ojos saltones. Estoy algo confusa.
Probablemente mañana sea un nuevo día, quién sabe.

DÍGANME, POR FAVOR

2008-10-11T14:48:00.001+02:00

Díganme, por favor, cuál es el misterio que aguarda el amor en la profundidad de sus meras formas, sus simples sonidos o el pequeño espacio que ocupa en una hoja en blanco en la mesa de un poeta aburrido de escribir siempre lo mismo de distintas maneras.
Díganmelo, pues no he sido capaz de descifrar el código que me embriaga, los susurros que me excitan, las palabras que me matan.
Muéstrenme por qué estamos hechos de amor, por qué necesitamos el agua para no dejar de vivir y por qué permanecería en tu interior hasta que tus entrañas me ahogaran y tuviera que escapar lejos de tus paredes por miedo a la adicción de dormir en ellas eternamente.
Tal vez, como a mí me ocurre, puede que no existan respuestas, puede que los “por qué” estén de sobra en este mundo en que hasta el aire tiene que hacerse un pequeño hueco para hacernos un favor y mantenernos así vivos.
Nos nutrimos de la ignorancia más sabia, aquella que hace que nos volvamos primitivos, la misma.
Vivamos de la intuición más animal y consigamos alcanzar corazones destrozados y almas vírgenes a las que fecundar con amor.

¿?

2008-10-06T20:47:00.001+02:00

Algún día llegaremos a comprender, tranquilo, la razón que nos unió en la inmensidad de la Nada. Aquella cajita llena de guisantes de la que provienen los misterios que más pensamientos nos han costado…aquel sol y su respectiva luna que se aburrieron de dar vueltas y decidieron crear un pasatiempos como el baile de la tierra o el brillar de las estrellas a las que alimentaron como si de hijas se tratase.
Hay tanto todavía por descubrir y tan poco por olvidar que se acumulan los conocimientos en mi pequeña cabeza haciendo que estallen los compartimentos en que voy guardándolas siguiendo un orden que todavía desconozco, y provocando así una mezcla de ideas de lo más exótica y atractiva.
Me gusta saber tanto que no sé nada. Me gusta no saber nada y que me enseñen a saber algo…
Con la de dudas que hay por resolver y yo aquí, tomándome un café sin remordimientos y con una buena dosis de placer.
En fin, habrá que ponerse manos a la obra, antes de que sea demasiado tarde y los misterios dejen ya de serlo.

TAN SÓLO UN RECUERDO

2008-10-01T20:54:00.001+02:00

¿Por qué no me late el corazón cuando arrimo mi oído a él? Tal vez se avergüence de mis pensamientos, de su reflejo en mi alma… o, simplemente, sea tan austero que un solo latido le parezca excesivo.
Pero mi corazón no entiende de rechazos; desea ser querido, desea anhelarte, formar parte de tu masa, de tu espíritu.
Y yo… ¿quién soy yo?, ¿acaso puedo hablar de amor? Dudo de mi sabiduría, de mi memoria, mis recuerdos… y no sé si soy yo la que lo forma o si es un algo superior quien me maneja. Pendo de unos hilos bien amarrados a la razón de estar viva, pero no acerques tu fuego a ellos pues algún día caeré en picado y no habrá nadie que pueda salvarme de la ignorancia.
Me comerán los gusanos de la tristeza y enterrarán mis huesos en el olvido, para más tarde florecer en forma de recuerdo, de haber sido algo, no sé, tal vez alguien a quien recuerdes con la mano en el pecho, con el corazón en un puño o, simplemente, con los labios entreabiertos esperando un último beso.

OTOÑO

2008-09-29T09:46:00.001+02:00

El otoño se ha colado por mi ventana, por debajo de mi falda, por entre las sábanas que intentan vanamente calentarme.
Ha llegado el otoño, los tonos rojizos, el adiós de las hojas, las miradas perdidas.
Los “sí quiero”, los envoltorios, las presentaciones, los libros…
El otoño es duda, época de transición entre el calor que nos devuelve a la era primitiva de nuestros antepasados y el frío que racionaliza nuestros pensamientos.
Pero llegó el otoño y con él el sol helado, la lluvia tibia y un intento de viento que empieza a asomar.
La ciudad duerme tranquila esperando tal vez un milagro de la naturaleza que le haga evaporarse hacia paraísos perdidos, lejanos lugares recónditos donde aguarda el amor, la pasión y otras sensaciones, otros sentimientos resignados a esperar en la ignorancia, en el olvido…
Y entonces llegó el otoño; otoño para la esperanza, para la alegría, el saber, el deseo.
Otoño para devolvernos la vida que nos han robado, para volver a ser nosotros y olvidar lo que alguna vez fuimos.

2008-07-25T02:08:00.004+02:00

No son los grillos el cacarear de los dioses,
no son ellos los que en esta tórrida tarde
peinan los matorrales de mi montaña.

Vi a lo lejos, en el agua, un trozo de tela
tan blanca pero tan morena,
curtida de sal y nostalgia,
soplaba desde Tramontana el viejo viento del norte
pastaban en la costa ovejas traídas por la marea.

Era su respiración lo que les excitaba y encantaba sus gargantas
o era yo quien os imaginaba arriba, soplando y arando mis aguas.

CSB.

2008-06-23T19:31:00.003+02:00

Te paseas por lugares infinitos que te hacen recordar cualquier vestigio de vidas pasadas, te distraes por un instante contemplando el recorrido de un rayo de sol y te pierdes en palabras inacabadas. No hay nada que no piense de ti, sobre ti, y en ti, en la forma que tienes de desarmerme solamente mirandome a los ojos, cuando callas como siempre demasiado y vuelves con el corazón repleto de yo que sé que enigmas. Me asustas cuando juegas así contigo y cuando puedo ver que hay verdad en tu alma. Se que no voy a pensar en el futuro pero es que se me hace tan dificil verte alejarte y no comprender el vacío que entra en mi cuerpo y pensar que nuestras vidas seguirán rumbos desconocidos y quizás diferentes.
CSB.

2008-06-22T03:02:00.005+02:00

Dibujaste con tus pies una flecha,
dime pues donde apuntaba
que el agua fría y traviesa
engulló como espuma blanca.

Apuntaba hacia la Meca,
o hacia África, soleada.

Pensé que iba hacia tu casa
de grandes verdes y canas pardas.
Me imaginé que volaba
en dirección al Poniente.

Entiendo ahora que apuntaba
hacia cualquier lugar infinito
situado en tu planta
y que prometiste coger las conchas
de la arena calada.

CSB.

2008-06-15T22:33:00.001+02:00

En estrecha y delgada finura aguarda el inmenso placer.Placer fugaz, insaciable pero pleno.¿Cómo es posible?Su cilíndrica forma excita, embriaga de deseo.Su tacto entre los labios apacigua el anhelo.Su aroma sugiere continuos placeres que arriban y escapan al son de la impaciencia.Es la rosa más bella del jardín, aquella que enamora y mata.Aquella a la que uno se acerca por inercia y en cuyas garras acaba olvidado y perdido.Existencia mezquina la que ofrece a cambio de ilusión.Regala pero exige, es generoso pero egoísta el placer.Te quiere ahí, rodeado de su aromática neblina, en la que todo amenaza con desaparecer.N.O.G.

2008-06-15T01:35:00.005+02:00

Para una amiga:

Alegría del viajero.

El viajero cabalga el viento,

que lo lleva a lejanas tierras,

como un ave que emprende el vuelo

sin dejar en el cielo ni huellas.

Li Bai.

El hilo que nos une es tan corto que no entiende de distancias a el no le importa el mar o el viento que nos separa. CSB.

2008-06-11T01:39:00.004+02:00

Todo se ha vuelto rojo, una nube gris ha tapado el cielo, algodón espeso que arropa al sol y lo adormece convirtiendolo en un durazno. Las gotas caen atravesando el centro de mi espina dorsal, sobre mi piel mojada que tirita de frio se erizan las hojas que cayeron el otoño pasado. Resbalo en el pavimento, me entretengo oyendo el llanto acompasado de la primavera igual que el sollozo insistente del aire y las banderas golpetean estelas de luz al ritmo de la ciudad.
CSB.

2008-05-29T09:39:00.001+02:00

Todo ocurrió en el año 1961. Las montañas despertaron de su eterno dormitar y el sol calentó sus adentros oxidados. Los prados se vistieron de verde terciopelo, invitando a los enamorados a reposar y cansarse sobre ellos. El cielo tiñó de azul la mirada del hombre expectante. Los árboles crecieron más que nunca intentando alcanzar la divinidad que se les tiene vedada, por el afán de llegar al más allá que nos inunda de miedo y misterio. Yo descansaba en la copa de un sueño, ajustando mis deseos al cajón de la vida, por donde rebosaban anhelos perdidos. Inhalaba ideales pululantes como partículas de oxígeno esperanzador. Mis manos encarnaban al mismo Mesías, modelando en mi pensamiento una tierra prometida donde mis proyectos no fueran la mayor de las locuras. Por un instante pude divisar las mil perspectivas de la vida y un águila culebrera me extendió sus alas mostrándome bajo sus plumas los mil ojos. Era Fama. No había nada que hacer, los dioses vigilaban mis pensamientos. N.O.G.

2008-05-29T00:43:00.006+02:00

E inesperadamente salió el sol, salió porque todo el mundo le esperaba, salió porque no le quedaba otro remedio, o eso o dejar que la tierra se encharcara hasta que todo pareciera el diluvio universal, ese del que hablan tantos libros sagrados y que inevitablemente debió de haber sucedido. Últimamente el sol se había vuelto tímido y solo se dejaba ver entre las nubes de forma que eran ellas las que dominaban el mundo, gris, húmedo y desordenado, muy resbaladizo. Los poetas murieron de tristeza y los pintores ya no podían dibujar rayos de luz en sus tenebrosas pinceladas. Las cigüeñas tenían las plumas empapadas y los ojos llorosos, ningún animal por valiente que fuera salía de su escondrijo, las cosas se volvieron perezosas, toscas a fuerza de oxidarse los huesos. Pero al final salió y decidió fundir sonoramente esas penas para volver a nacer en cada unas de estas letras y volver a llenar el aire de pinceladas de oxígeno que anunciaban ese calor del verano, esa luz de primavera que se dejaba acariciar, fundiendo la cera, lavando el verdín de los troncos, invitando a todos los animales a una fiesta interminable, a un continuo gritar y bramar. El repiqueteo de las campanas anunciaban que ese mundo resbaladizo había concluído y que ahora danzarían sin fin en una gala de colores puros, sin aglutinantes, exóticos y fuertes como el sol a medio día y suaves como el crepúsculo del atardecer. Riéron, bailaron, se emborracharon y comieron, hicieron el amor y de repente se sintieron vivos porque se dieron cuenta de que todo ese tiempo habían estado muertos.
CSB.

2008-05-28T13:18:00.004+02:00

Mi alma viajera viene y va a sueños ocultos en la nada, formantes de la masa de todos mis pensamientos. No quiero verlos, no quiero que su magia se evapore con un solo suspiro emergente de mi boca. Quiero que sigan siendo, por si solos, el suelo que bajo mis pies me aguanta. La brisa que me acaricia la cara y me seca los labios para que calle y no estropee con palabras traidoras aquello que siento. Al fin y al cabo, aquello que soy.
N.O.G.

2008-05-27T23:13:00.000+02:00

No es justo a veces el estar lejos de casa, el saber que ya no crecen para ti las rosas en el jardín, el no ver la decadencia del tiempo adueñarse a nuestro pesar de las cosas. Es una especie de polvo que se posa como un velo en las antiguas comodas, en los jarrones y en los espejos. Que injusto es a veces ver a los que quieres envejecer por estratos, sin casi referencias, sin excusas permitidas, sin tiempo para preguntarnos si quizás ellos noten lo mismo en nosotros, si perciben ellos algún cambio del que nosotros ya nos olvidamos. Y preguntas siempre hay preguntas que hacerse, lo difícil es encontrar respuesta, una respuesta que pueda de algun modo llenar ese vacío que el polvo trata de disimular.CSB.