No es justo a veces el estar lejos de casa, el saber que ya no crecen para ti las rosas en el jardín, el no ver la decadencia del tiempo adueñarse a nuestro pesar de las cosas. Es una especie de polvo que se posa como un velo en las antiguas comodas, en los jarrones y en los espejos. Que injusto es a veces ver a los que quieres envejecer por estratos, sin casi referencias, sin excusas permitidas, sin tiempo para preguntarnos si quizás ellos noten lo mismo en nosotros, si perciben ellos algún cambio del que nosotros ya nos olvidamos. Y preguntas siempre hay preguntas que hacerse, lo difícil es encontrar respuesta, una respuesta que pueda de algun modo llenar ese vacío que el polvo trata de disimular.CSB.