LA VIDA MISMA

El sol se despide diciendo que no sabe si volverá a salir. Los ojos me chorrean tristeza y los párpados me han explotado, pues, según ellos, ya no aguantaban más el horror del universo. Han decidido desaparecer. El camino fácil, dicen algunos. En fin, un suicidio más. Las manos se me agrietan queriendo mostrarme que, sí, cada día soy más vieja, que ya mis dedos al piano no son lo que alguna vez fueron, que el invierno es frío y ellas también lo notan. Pero, ¿y qué?. Camino por las calles desiertas y vomito ideas lejanas, antiguos sueños polvorientos. Del baúl carcomido que en algún lugar interior escondo saco a relucir aquello en lo que una vez creí. La imaginación comienza a brotar como la mala hierba que pretende apoderarse del mundo, sin límites, sin vergüenza, sin miedo alguno. Pues ya nadie la volverá a cortar. Ya las azadas no la dañarán.
Hoy vuelvo a ser niña. Me balanceo en el columpio intentando alcanzar a… mi amigo invisible. Cuánto te he echado de menos, cuántas noches esperando que me dieras el último beso. Y aquí estás, como nunca dejaste de estar. Me como una piruleta y otra y otra más. El estómago me revienta en mil pedazos; me los como también. Mierda, ya no es un cuento de final feliz. Es, al fin y al cabo, la vida misma.