martes, 12 de enero de 2010

A TRAVÉS DE

Se perdió en la oscuridad. Perdió su camino, aquel que creía estar siguiendo correctamente.
Sola, ahogándose en una neblina espesa que la agarraba del cuello y le susurraba palabras muertas al oído.
A lo lejos el maullido de un gato quejumbroso.
Algo más cerca el ladrido moribundo del último perro.
En el cuello de su camisa sollozos húmedos y lágrimas con sobrepeso.
Y ninguna luz.
Solo el momento, lento y pesado.
Solo los talones pegados al piso.
Solo el sabor amargo de un no. De un no darse cuenta. De un no saber.
Solo el olor nauseabundo de un adiós. No se sabe de cuál, pero de uno muy doloroso.
Porque no solo duele lo que se conoce. No señor.
Qué fácil sería en ese caso.
Qué fácil.
Qué ironía.

1 comentario:

Falsirego dijo...

"no sólo duele lo que se conoce"

¡Qué palabras tan ciertas!

ÚLTIMO BAILE

ÚLTIMO BAILE
Bailaré hasta saciar todos mis anhelos, sintiendo cada soplo musical como la esperanza de que otro mañana será posible. Así, hasta bailar con la muerte, última compañera de todos, aquella a la que tendremos que conceder el baile que cierre la fiesta. N.O.G.

OLOR A CALLE

Te aferras a mí como un recuerdo, fruto de largas horas vagabundeando.
Te quiero en mí destructor del olvido, evocando horas pasadas.
Visualizo en tu aroma sugerencias vividas.
Fragancias exquisitas y nauseabundas como dos enamorados fusionadas.
Imágenes bellas y mortales grabadas en tu presencia.
Frases y pláticas como voz lejana.
Sonrisas y sollozos desgarrados pugnan por escapar de tu interior.
¿Dónde quedo yo?
¿Habito en mí o en ti?
No me dejes en el abismo de la ignorancia.
Arrópame con tu manto aromático, guárdame en el recuerdo de lo que alguna vez fui.

N.O.G.

"...pero vosotros ciegos estáis cuando no conocéis que nacéis para padecer y morís para descansar."

¿Qué valor damos a la vida?
¿Qué consideramos que somos durante nuestro viaje?
¿Cuál es nuestra misión? ¿Padecer?
Sinceramente, creo que la vida es lo más bello que posee el ser humano. Descansaré al morir, pero después de haberme cansado de felicidad.
N.O.G.
Cuentan que Ulises, harto de prodigios, lloró de amor al divisar su Itaca verde y humilde. El arte es esa Itaca de verde eternidad, no de prodigios.

Jorge Luis Borges

NACÍ CON LAS MANOS VACÍAS

Y llenas de cuentos. Las manos sirven para escribir, amar o tejer. Hay para quien es el más dulce de los tormentos. Las manos pueden ser grandes, fuertes, etereas, capaces de todo y de nada. Demuestran y hacen mucho. Nací con las manos vacias pero llenas de historias que escribir, amar o tejer. Nací con las manos surcadas de ti pero sobre todo de mí.
CSB.

LA BELLEZA DE UN INSTANTE

LA BELLEZA DE UN INSTANTE
N.O.G.