sábado, 13 de diciembre de 2008

YO Y MIS CIRCUNSTANCIAS

El suelo está frío. Me doy cuenta de que el camisón que me compré es demasiado corto. Cristales que se clavan caprichosos en mis pies desnudos. Cuchillas que me cortan la garganta, negándome una respiración digna. Luz de un nuevo día sombrío. Mate con chocolate encima de la mesa del salón, donde anoche me hiciste el amor. Leche sólida en tazas milenarias, acompañantes de mi soledad. Sanguijuelas en los zapatos, gusanos en la mesilla. Olor a guiso y detergente en la escalera. Lluvia en la calle, ríos en un café bañado de gemidos mañaneros. Un croissant duro y mermelada de pera. Una voz cascada y presente que irrumpe en mi mente. No la quiero oír. Me acurruco en el pasado donde el mal todavía no se había inventado. Donde me dejaba poner lazos en la cabeza y permitía que me pellizcasen los mofletes.
Jazz en la cama, cantos en la ducha, sexo en el sofá.
Soledad continua, llanto ininterrumpido. Lejanas alegrías, tristezas venideras.
“C´est la vie” me dijeron un día. Pero yo nunca lo creí.

miércoles, 10 de diciembre de 2008

TUS BONITAS MANOS

Hoy el cielo está azul para mis pupilas adormecidas. No sé si los pájaros cantan, pues abandoné mis oídos en alguno de esos bares amargos en los que lo racional se despega de nuestros cuerpos y entramos en la esfera ilógica de los sueños más obscenos.
Salgo a la calle y la anatomía se me hiela bajo mi magro abrigo. Las manos se enrojecen y piden auxilio a unos guantes carcomidos por los inviernos que me componen. Sólo deseo que me agarres la cintura con tus bonitas manos, que me des calor al son de tus palabras. El vaivén de los días me agita y vuelvo a la realidad olvidada en el mundo del dolor, en los días infelices de un pobre erizo cuyas agujas ya no pinchan.
La tinta se lanza ladera abajo e intenta tragarse mi existencia con su poder destructivo y creador. Me hundo y en el abismo encuentro la fe en que algo mejor llegará. Encuentro la razón que me niega todo anhelo de inmortalidad.
Alborótame el pelo, hazme volver, pues el delirio está pudiendo conmigo.
Cuarenta grados en el corazón, cero en el alma. Me queman los recuerdos y me hiela la realidad. Quedaré congelada allá donde tú me pidas, pero, por favor, agarra mi cintura con tus bonitas manos.

lunes, 1 de diciembre de 2008

GOGOAN ZAITUGU

Hoy ha muerto uno de los cantautores más conocidos en el panorama musical vasco, autor de canciones que identifican a este pueblo y todos hemos hecho nuestras, creciendo con ellas y recordándolas constantemente a lo largo de nuestras vidas.
Por eso, por lo que para nuestra cultura en general y para mí en particular, ha significado, quiero rendir este pequeño homenaje a Mikel Laboa, por haberme dado la oportunidad de crecer con su música y sus letras que siempre tienen el poder de sacar a flote una lágrima y abrir el baúl polvoriento de los recuerdos.
Mil esker betiko Mikel.

sábado, 29 de noviembre de 2008

PUZZLE

Cierro los ojos. Hago un repaso rápido y general (tal vez demasiado) del día.
Me dispongo a dormir. Oigo sollozos. ¿La mujer del vecino tal vez? Me han dicho que últimamente no les va muy bien. Espera, ya sé. Me olvidé los pulmones en la mesita de noche; lloran oxígeno sin parar. Bueno, mañana los cogeré. Joder, me olvidé el estómago en la encimera. Ya sabes, hoy quería no comer, no tener hambre. Bueno, mañana me reconstruiré. Ahora, a dormir.
No puedo, siento que me falta algo. No puede ser la vergüenza, ¿o sí? Ayer la guardé en el bolso para afrontar el día sin miedo alguno. Definitivamente, no soy yo quien hoy intenta visitar a Morfeo. ¿Y el amor?, ¿y la amistad?, ¿y el desengaño, las sonrisas, el olfato…? ¿Dónde quedaron?. Tal vez esparcidos por el salón. O congelados entre croquetas y puré para que no desaparezcan. No recuerdo bien qué es lo que he hecho antes de meterme a la cama.
Algo me pesa, siento como si el plomo se hubiese apoderado de mi cuerpo. No puede ser; no he comido, no tengo vergüenza… ¿qué me pesa en las entrañas? Claro, se me olvidó llorar. Voy a intentarlo y luego a dormir, que ya es hora. Nada. Imposible.
Tal vez si bebo un poco de agua me tranquilice. No pasa por mi garganta. Estoy llena de una masa negra que rebosa. Dolor.
Dolor de vivir sin estar viviendo. Dolor por no querer morir aquello que no se vive. Dolor por la confusión, la incertidumbre, el miedo que se supone que no tenía… pero aquí está, bien pegadito a mí.
Tal vez no sea el momento de dormir. Pues nada, a despertar y recoger aquello que quise olvidar y perder. Aquello que, al fin y al cabo, me pertenece, me hace ser quien soy.

sábado, 15 de noviembre de 2008

LA VIDA MISMA

El sol se despide diciendo que no sabe si volverá a salir. Los ojos me chorrean tristeza y los párpados me han explotado, pues, según ellos, ya no aguantaban más el horror del universo. Han decidido desaparecer. El camino fácil, dicen algunos. En fin, un suicidio más. Las manos se me agrietan queriendo mostrarme que, sí, cada día soy más vieja, que ya mis dedos al piano no son lo que alguna vez fueron, que el invierno es frío y ellas también lo notan. Pero, ¿y qué?. Camino por las calles desiertas y vomito ideas lejanas, antiguos sueños polvorientos. Del baúl carcomido que en algún lugar interior escondo saco a relucir aquello en lo que una vez creí. La imaginación comienza a brotar como la mala hierba que pretende apoderarse del mundo, sin límites, sin vergüenza, sin miedo alguno. Pues ya nadie la volverá a cortar. Ya las azadas no la dañarán.
Hoy vuelvo a ser niña. Me balanceo en el columpio intentando alcanzar a… mi amigo invisible. Cuánto te he echado de menos, cuántas noches esperando que me dieras el último beso. Y aquí estás, como nunca dejaste de estar. Me como una piruleta y otra y otra más. El estómago me revienta en mil pedazos; me los como también. Mierda, ya no es un cuento de final feliz. Es, al fin y al cabo, la vida misma.

viernes, 14 de noviembre de 2008

EL TEATRO

Aquello que me hace dudar de si la vida es realidad o pura ficción.
Aquello por lo que me asaltan dudas sobre quién soy.
Las palabras me dejan petrificada en la butaca o en el cemento de la calle.
Los gritos son espeluznantes; las risas contagiosas.
Un mundo mágico en el que uno deja de ser para convertirse en aquello que en un momento dado le apetece reflejar.
Y nadie dice nada; no hay malas caras, envidias o desprecios.
Porque ya nadie es, o ya todos somos.
Es, en fin, una pócima para la vida feliz, las noches alegres y las sonrisas continuas.
Es, en fin, el teatro.

viernes, 17 de octubre de 2008

CAOS INTERIOR

Se abre el telón, un nuevo ¿día? Comienza.
Ropa por el suelo, restos de comida en la encimera, papeles mojados, colillas cenicientas…
“si tú me dices ven, lo dejo todo…”; sexo sin amor, un polvo, ¿follamos?.
“bésame, bésame mucho, como si fuera esta noche la última vez…”.
Lagunas mentales, pollo en la nevera, leche cortada y un trozo de pan duro.
No puede ser, me digo. La cama está hecha, las ventanas abiertas, el frío me corta las piernas desnudas.
Pero todavía guardo en un suspiro algo de aquel perfume tuyo que tanto me gustó, que me cautivó y luego hizo ésto de mí.
Música decadente, viejos en el parque, relojes locos que intentan matar el tiempo. Y yo, en medio de este caos que me pertenece, llamo a Ulises por si le apetece tomarse un café y contarme sus últimas aventuras.
Me sumerjo en la bañera y ahogo mis pensamientos. Estallan a gritos en medio del silencio pero no me importa; la vecina del 5º aún duerme.
Me miro al espejo y las lágrimas se me escapan sin querer. Lo siento. Quiero comer cristal y escupir dientes; me arrancaría la lengua para no volver a hablar y vendería mis sesos a algún carnicero con ánimo de lucro.
No sé, tal vez hoy no sea yo quien habita mi cuerpo. Voy a dormir. Puede que mañana despierte en una galaxia lejana, rodeada de muñecos morados de ojos saltones. Estoy algo confusa.
Probablemente mañana sea un nuevo día, quién sabe.

sábado, 11 de octubre de 2008

DÍGANME, POR FAVOR

Díganme, por favor, cuál es el misterio que aguarda el amor en la profundidad de sus meras formas, sus simples sonidos o el pequeño espacio que ocupa en una hoja en blanco en la mesa de un poeta aburrido de escribir siempre lo mismo de distintas maneras.
Díganmelo, pues no he sido capaz de descifrar el código que me embriaga, los susurros que me excitan, las palabras que me matan.
Muéstrenme por qué estamos hechos de amor, por qué necesitamos el agua para no dejar de vivir y por qué permanecería en tu interior hasta que tus entrañas me ahogaran y tuviera que escapar lejos de tus paredes por miedo a la adicción de dormir en ellas eternamente.
Tal vez, como a mí me ocurre, puede que no existan respuestas, puede que los “por qué” estén de sobra en este mundo en que hasta el aire tiene que hacerse un pequeño hueco para hacernos un favor y mantenernos así vivos.
Nos nutrimos de la ignorancia más sabia, aquella que hace que nos volvamos primitivos, la misma.
Vivamos de la intuición más animal y consigamos alcanzar corazones destrozados y almas vírgenes a las que fecundar con amor.

lunes, 6 de octubre de 2008

¿?

Algún día llegaremos a comprender, tranquilo, la razón que nos unió en la inmensidad de la Nada. Aquella cajita llena de guisantes de la que provienen los misterios que más pensamientos nos han costado…aquel sol y su respectiva luna que se aburrieron de dar vueltas y decidieron crear un pasatiempos como el baile de la tierra o el brillar de las estrellas a las que alimentaron como si de hijas se tratase.
Hay tanto todavía por descubrir y tan poco por olvidar que se acumulan los conocimientos en mi pequeña cabeza haciendo que estallen los compartimentos en que voy guardándolas siguiendo un orden que todavía desconozco, y provocando así una mezcla de ideas de lo más exótica y atractiva.
Me gusta saber tanto que no sé nada. Me gusta no saber nada y que me enseñen a saber algo…
Con la de dudas que hay por resolver y yo aquí, tomándome un café sin remordimientos y con una buena dosis de placer.
En fin, habrá que ponerse manos a la obra, antes de que sea demasiado tarde y los misterios dejen ya de serlo.

miércoles, 1 de octubre de 2008

TAN SÓLO UN RECUERDO

¿Por qué no me late el corazón cuando arrimo mi oído a él? Tal vez se avergüence de mis pensamientos, de su reflejo en mi alma… o, simplemente, sea tan austero que un solo latido le parezca excesivo.
Pero mi corazón no entiende de rechazos; desea ser querido, desea anhelarte, formar parte de tu masa, de tu espíritu.
Y yo… ¿quién soy yo?, ¿acaso puedo hablar de amor? Dudo de mi sabiduría, de mi memoria, mis recuerdos… y no sé si soy yo la que lo forma o si es un algo superior quien me maneja. Pendo de unos hilos bien amarrados a la razón de estar viva, pero no acerques tu fuego a ellos pues algún día caeré en picado y no habrá nadie que pueda salvarme de la ignorancia.
Me comerán los gusanos de la tristeza y enterrarán mis huesos en el olvido, para más tarde florecer en forma de recuerdo, de haber sido algo, no sé, tal vez alguien a quien recuerdes con la mano en el pecho, con el corazón en un puño o, simplemente, con los labios entreabiertos esperando un último beso.

lunes, 29 de septiembre de 2008

OTOÑO

El otoño se ha colado por mi ventana, por debajo de mi falda, por entre las sábanas que intentan vanamente calentarme.
Ha llegado el otoño, los tonos rojizos, el adiós de las hojas, las miradas perdidas.
Los “sí quiero”, los envoltorios, las presentaciones, los libros…
El otoño es duda, época de transición entre el calor que nos devuelve a la era primitiva de nuestros antepasados y el frío que racionaliza nuestros pensamientos.
Pero llegó el otoño y con él el sol helado, la lluvia tibia y un intento de viento que empieza a asomar.
La ciudad duerme tranquila esperando tal vez un milagro de la naturaleza que le haga evaporarse hacia paraísos perdidos, lejanos lugares recónditos donde aguarda el amor, la pasión y otras sensaciones, otros sentimientos resignados a esperar en la ignorancia, en el olvido…
Y entonces llegó el otoño; otoño para la esperanza, para la alegría, el saber, el deseo.
Otoño para devolvernos la vida que nos han robado, para volver a ser nosotros y olvidar lo que alguna vez fuimos.

viernes, 25 de julio de 2008

No son los grillos el cacarear de los dioses,
no son ellos los que en esta tórrida tarde
peinan los matorrales de mi montaña.

Vi a lo lejos, en el agua, un trozo de tela
tan blanca pero tan morena,
curtida de sal y nostalgia,
soplaba desde Tramontana el viejo viento del norte
pastaban en la costa ovejas traídas por la marea.

Era su respiración lo que les excitaba y encantaba sus gargantas
o era yo quien os imaginaba arriba, soplando y arando mis aguas.

CSB.

lunes, 23 de junio de 2008

Te paseas por lugares infinitos que te hacen recordar cualquier vestigio de vidas pasadas, te distraes por un instante contemplando el recorrido de un rayo de sol y te pierdes en palabras inacabadas. No hay nada que no piense de ti, sobre ti, y en ti, en la forma que tienes de desarmerme solamente mirandome a los ojos, cuando callas como siempre demasiado y vuelves con el corazón repleto de yo que sé que enigmas. Me asustas cuando juegas así contigo y cuando puedo ver que hay verdad en tu alma. Se que no voy a pensar en el futuro pero es que se me hace tan dificil verte alejarte y no comprender el vacío que entra en mi cuerpo y pensar que nuestras vidas seguirán rumbos desconocidos y quizás diferentes.
CSB.

domingo, 22 de junio de 2008

Dibujaste con tus pies una flecha,
dime pues donde apuntaba
que el agua fría y traviesa
engulló como espuma blanca.

Apuntaba hacia la Meca,
o hacia África, soleada.

Pensé que iba hacia tu casa
de grandes verdes y canas pardas.
Me imaginé que volaba
en dirección al Poniente.

Entiendo ahora que apuntaba
hacia cualquier lugar infinito
situado en tu planta
y que prometiste coger las conchas
de la arena calada.

CSB.

domingo, 15 de junio de 2008

En estrecha y delgada finura aguarda el inmenso placer.Placer fugaz, insaciable pero pleno.¿Cómo es posible?Su cilíndrica forma excita, embriaga de deseo.Su tacto entre los labios apacigua el anhelo.Su aroma sugiere continuos placeres que arriban y escapan al son de la impaciencia.Es la rosa más bella del jardín, aquella que enamora y mata.Aquella a la que uno se acerca por inercia y en cuyas garras acaba olvidado y perdido.Existencia mezquina la que ofrece a cambio de ilusión.Regala pero exige, es generoso pero egoísta el placer.Te quiere ahí, rodeado de su aromática neblina, en la que todo amenaza con desaparecer.N.O.G.


Para una amiga:

Alegría del viajero.
El viajero cabalga el viento,
que lo lleva a lejanas tierras,
como un ave que emprende el vuelo
sin dejar en el cielo ni huellas.
Li Bai.
El hilo que nos une es tan corto que no entiende de distancias a el no le importa el mar o el viento que nos separa. CSB.

miércoles, 11 de junio de 2008

Todo se ha vuelto rojo, una nube gris ha tapado el cielo, algodón espeso que arropa al sol y lo adormece convirtiendolo en un durazno. Las gotas caen atravesando el centro de mi espina dorsal, sobre mi piel mojada que tirita de frio se erizan las hojas que cayeron el otoño pasado. Resbalo en el pavimento, me entretengo oyendo el llanto acompasado de la primavera igual que el sollozo insistente del aire y las banderas golpetean estelas de luz al ritmo de la ciudad.
CSB.

jueves, 29 de mayo de 2008

Todo ocurrió en el año 1961. Las montañas despertaron de su eterno dormitar y el sol calentó sus adentros oxidados. Los prados se vistieron de verde terciopelo, invitando a los enamorados a reposar y cansarse sobre ellos. El cielo tiñó de azul la mirada del hombre expectante. Los árboles crecieron más que nunca intentando alcanzar la divinidad que se les tiene vedada, por el afán de llegar al más allá que nos inunda de miedo y misterio. Yo descansaba en la copa de un sueño, ajustando mis deseos al cajón de la vida, por donde rebosaban anhelos perdidos. Inhalaba ideales pululantes como partículas de oxígeno esperanzador. Mis manos encarnaban al mismo Mesías, modelando en mi pensamiento una tierra prometida donde mis proyectos no fueran la mayor de las locuras. Por un instante pude divisar las mil perspectivas de la vida y un águila culebrera me extendió sus alas mostrándome bajo sus plumas los mil ojos. Era Fama. No había nada que hacer, los dioses vigilaban mis pensamientos. N.O.G.
E inesperadamente salió el sol, salió porque todo el mundo le esperaba, salió porque no le quedaba otro remedio, o eso o dejar que la tierra se encharcara hasta que todo pareciera el diluvio universal, ese del que hablan tantos libros sagrados y que inevitablemente debió de haber sucedido. Últimamente el sol se había vuelto tímido y solo se dejaba ver entre las nubes de forma que eran ellas las que dominaban el mundo, gris, húmedo y desordenado, muy resbaladizo. Los poetas murieron de tristeza y los pintores ya no podían dibujar rayos de luz en sus tenebrosas pinceladas. Las cigüeñas tenían las plumas empapadas y los ojos llorosos, ningún animal por valiente que fuera salía de su escondrijo, las cosas se volvieron perezosas, toscas a fuerza de oxidarse los huesos. Pero al final salió y decidió fundir sonoramente esas penas para volver a nacer en cada unas de estas letras y volver a llenar el aire de pinceladas de oxígeno que anunciaban ese calor del verano, esa luz de primavera que se dejaba acariciar, fundiendo la cera, lavando el verdín de los troncos, invitando a todos los animales a una fiesta interminable, a un continuo gritar y bramar. El repiqueteo de las campanas anunciaban que ese mundo resbaladizo había concluído y que ahora danzarían sin fin en una gala de colores puros, sin aglutinantes, exóticos y fuertes como el sol a medio día y suaves como el crepúsculo del atardecer. Riéron, bailaron, se emborracharon y comieron, hicieron el amor y de repente se sintieron vivos porque se dieron cuenta de que todo ese tiempo habían estado muertos.
CSB.

miércoles, 28 de mayo de 2008

Mi alma viajera viene y va a sueños ocultos en la nada, formantes de la masa de todos mis pensamientos. No quiero verlos, no quiero que su magia se evapore con un solo suspiro emergente de mi boca. Quiero que sigan siendo, por si solos, el suelo que bajo mis pies me aguanta. La brisa que me acaricia la cara y me seca los labios para que calle y no estropee con palabras traidoras aquello que siento. Al fin y al cabo, aquello que soy.
N.O.G.

martes, 27 de mayo de 2008

No es justo a veces el estar lejos de casa, el saber que ya no crecen para ti las rosas en el jardín, el no ver la decadencia del tiempo adueñarse a nuestro pesar de las cosas. Es una especie de polvo que se posa como un velo en las antiguas comodas, en los jarrones y en los espejos. Que injusto es a veces ver a los que quieres envejecer por estratos, sin casi referencias, sin excusas permitidas, sin tiempo para preguntarnos si quizás ellos noten lo mismo en nosotros, si perciben ellos algún cambio del que nosotros ya nos olvidamos. Y preguntas siempre hay preguntas que hacerse, lo difícil es encontrar respuesta, una respuesta que pueda de algun modo llenar ese vacío que el polvo trata de disimular.CSB.

ÚLTIMO BAILE

ÚLTIMO BAILE
Bailaré hasta saciar todos mis anhelos, sintiendo cada soplo musical como la esperanza de que otro mañana será posible. Así, hasta bailar con la muerte, última compañera de todos, aquella a la que tendremos que conceder el baile que cierre la fiesta. N.O.G.

OLOR A CALLE

Te aferras a mí como un recuerdo, fruto de largas horas vagabundeando.
Te quiero en mí destructor del olvido, evocando horas pasadas.
Visualizo en tu aroma sugerencias vividas.
Fragancias exquisitas y nauseabundas como dos enamorados fusionadas.
Imágenes bellas y mortales grabadas en tu presencia.
Frases y pláticas como voz lejana.
Sonrisas y sollozos desgarrados pugnan por escapar de tu interior.
¿Dónde quedo yo?
¿Habito en mí o en ti?
No me dejes en el abismo de la ignorancia.
Arrópame con tu manto aromático, guárdame en el recuerdo de lo que alguna vez fui.

N.O.G.

"...pero vosotros ciegos estáis cuando no conocéis que nacéis para padecer y morís para descansar."

¿Qué valor damos a la vida?
¿Qué consideramos que somos durante nuestro viaje?
¿Cuál es nuestra misión? ¿Padecer?
Sinceramente, creo que la vida es lo más bello que posee el ser humano. Descansaré al morir, pero después de haberme cansado de felicidad.
N.O.G.
Cuentan que Ulises, harto de prodigios, lloró de amor al divisar su Itaca verde y humilde. El arte es esa Itaca de verde eternidad, no de prodigios.

Jorge Luis Borges

NACÍ CON LAS MANOS VACÍAS

Y llenas de cuentos. Las manos sirven para escribir, amar o tejer. Hay para quien es el más dulce de los tormentos. Las manos pueden ser grandes, fuertes, etereas, capaces de todo y de nada. Demuestran y hacen mucho. Nací con las manos vacias pero llenas de historias que escribir, amar o tejer. Nací con las manos surcadas de ti pero sobre todo de mí.
CSB.

LA BELLEZA DE UN INSTANTE

LA BELLEZA DE UN INSTANTE
N.O.G.