TAN SÓLO UN RECUERDO

¿Por qué no me late el corazón cuando arrimo mi oído a él? Tal vez se avergüence de mis pensamientos, de su reflejo en mi alma… o, simplemente, sea tan austero que un solo latido le parezca excesivo.
Pero mi corazón no entiende de rechazos; desea ser querido, desea anhelarte, formar parte de tu masa, de tu espíritu.
Y yo… ¿quién soy yo?, ¿acaso puedo hablar de amor? Dudo de mi sabiduría, de mi memoria, mis recuerdos… y no sé si soy yo la que lo forma o si es un algo superior quien me maneja. Pendo de unos hilos bien amarrados a la razón de estar viva, pero no acerques tu fuego a ellos pues algún día caeré en picado y no habrá nadie que pueda salvarme de la ignorancia.
Me comerán los gusanos de la tristeza y enterrarán mis huesos en el olvido, para más tarde florecer en forma de recuerdo, de haber sido algo, no sé, tal vez alguien a quien recuerdes con la mano en el pecho, con el corazón en un puño o, simplemente, con los labios entreabiertos esperando un último beso.

OTOÑO

El otoño se ha colado por mi ventana, por debajo de mi falda, por entre las sábanas que intentan vanamente calentarme.
Ha llegado el otoño, los tonos rojizos, el adiós de las hojas, las miradas perdidas.
Los “sí quiero”, los envoltorios, las presentaciones, los libros…
El otoño es duda, época de transición entre el calor que nos devuelve a la era primitiva de nuestros antepasados y el frío que racionaliza nuestros pensamientos.
Pero llegó el otoño y con él el sol helado, la lluvia tibia y un intento de viento que empieza a asomar.
La ciudad duerme tranquila esperando tal vez un milagro de la naturaleza que le haga evaporarse hacia paraísos perdidos, lejanos lugares recónditos donde aguarda el amor, la pasión y otras sensaciones, otros sentimientos resignados a esperar en la ignorancia, en el olvido…
Y entonces llegó el otoño; otoño para la esperanza, para la alegría, el saber, el deseo.
Otoño para devolvernos la vida que nos han robado, para volver a ser nosotros y olvidar lo que alguna vez fuimos.

No son los grillos el cacarear de los dioses,
no son ellos los que en esta tórrida tarde
peinan los matorrales de mi montaña.

Vi a lo lejos, en el agua, un trozo de tela
tan blanca pero tan morena,
curtida de sal y nostalgia,
soplaba desde Tramontana el viejo viento del norte
pastaban en la costa ovejas traídas por la marea.

Era su respiración lo que les excitaba y encantaba sus gargantas
o era yo quien os imaginaba arriba, soplando y arando mis aguas.

CSB.

Te paseas por lugares infinitos que te hacen recordar cualquier vestigio de vidas pasadas, te distraes por un instante contemplando el recorrido de un rayo de sol y te pierdes en palabras inacabadas. No hay nada que no piense de ti, sobre ti, y en ti, en la forma que tienes de desarmerme solamente mirandome a los ojos, cuando callas como siempre demasiado y vuelves con el corazón repleto de yo que sé que enigmas. Me asustas cuando juegas así contigo y cuando puedo ver que hay verdad en tu alma. Se que no voy a pensar en el futuro pero es que se me hace tan dificil verte alejarte y no comprender el vacío que entra en mi cuerpo y pensar que nuestras vidas seguirán rumbos desconocidos y quizás diferentes.
CSB.

Dibujaste con tus pies una flecha,
dime pues donde apuntaba
que el agua fría y traviesa
engulló como espuma blanca.

Apuntaba hacia la Meca,
o hacia África, soleada.

Pensé que iba hacia tu casa
de grandes verdes y canas pardas.
Me imaginé que volaba
en dirección al Poniente.

Entiendo ahora que apuntaba
hacia cualquier lugar infinito
situado en tu planta
y que prometiste coger las conchas
de la arena calada.

CSB.

En estrecha y delgada finura aguarda el inmenso placer.Placer fugaz, insaciable pero pleno.¿Cómo es posible?Su cilíndrica forma excita, embriaga de deseo.Su tacto entre los labios apacigua el anhelo.Su aroma sugiere continuos placeres que arriban y escapan al son de la impaciencia.Es la rosa más bella del jardín, aquella que enamora y mata.Aquella a la que uno se acerca por inercia y en cuyas garras acaba olvidado y perdido.Existencia mezquina la que ofrece a cambio de ilusión.Regala pero exige, es generoso pero egoísta el placer.Te quiere ahí, rodeado de su aromática neblina, en la que todo amenaza con desaparecer.N.O.G.

Para una amiga:

Alegría del viajero.

El viajero cabalga el viento,

que lo lleva a lejanas tierras,

como un ave que emprende el vuelo

sin dejar en el cielo ni huellas.

Li Bai.

El hilo que nos une es tan corto que no entiende de distancias a el no le importa el mar o el viento que nos separa. CSB.

Todo se ha vuelto rojo, una nube gris ha tapado el cielo, algodón espeso que arropa al sol y lo adormece convirtiendolo en un durazno. Las gotas caen atravesando el centro de mi espina dorsal, sobre mi piel mojada que tirita de frio se erizan las hojas que cayeron el otoño pasado. Resbalo en el pavimento, me entretengo oyendo el llanto acompasado de la primavera igual que el sollozo insistente del aire y las banderas golpetean estelas de luz al ritmo de la ciudad.
CSB.

Todo ocurrió en el año 1961. Las montañas despertaron de su eterno dormitar y el sol calentó sus adentros oxidados. Los prados se vistieron de verde terciopelo, invitando a los enamorados a reposar y cansarse sobre ellos. El cielo tiñó de azul la mirada del hombre expectante. Los árboles crecieron más que nunca intentando alcanzar la divinidad que se les tiene vedada, por el afán de llegar al más allá que nos inunda de miedo y misterio. Yo descansaba en la copa de un sueño, ajustando mis deseos al cajón de la vida, por donde rebosaban anhelos perdidos. Inhalaba ideales pululantes como partículas de oxígeno esperanzador. Mis manos encarnaban al mismo Mesías, modelando en mi pensamiento una tierra prometida donde mis proyectos no fueran la mayor de las locuras. Por un instante pude divisar las mil perspectivas de la vida y un águila culebrera me extendió sus alas mostrándome bajo sus plumas los mil ojos. Era Fama. No había nada que hacer, los dioses vigilaban mis pensamientos. N.O.G.

E inesperadamente salió el sol, salió porque todo el mundo le esperaba, salió porque no le quedaba otro remedio, o eso o dejar que la tierra se encharcara hasta que todo pareciera el diluvio universal, ese del que hablan tantos libros sagrados y que inevitablemente debió de haber sucedido. Últimamente el sol se había vuelto tímido y solo se dejaba ver entre las nubes de forma que eran ellas las que dominaban el mundo, gris, húmedo y desordenado, muy resbaladizo. Los poetas murieron de tristeza y los pintores ya no podían dibujar rayos de luz en sus tenebrosas pinceladas. Las cigüeñas tenían las plumas empapadas y los ojos llorosos, ningún animal por valiente que fuera salía de su escondrijo, las cosas se volvieron perezosas, toscas a fuerza de oxidarse los huesos. Pero al final salió y decidió fundir sonoramente esas penas para volver a nacer en cada unas de estas letras y volver a llenar el aire de pinceladas de oxígeno que anunciaban ese calor del verano, esa luz de primavera que se dejaba acariciar, fundiendo la cera, lavando el verdín de los troncos, invitando a todos los animales a una fiesta interminable, a un continuo gritar y bramar. El repiqueteo de las campanas anunciaban que ese mundo resbaladizo había concluído y que ahora danzarían sin fin en una gala de colores puros, sin aglutinantes, exóticos y fuertes como el sol a medio día y suaves como el crepúsculo del atardecer. Riéron, bailaron, se emborracharon y comieron, hicieron el amor y de repente se sintieron vivos porque se dieron cuenta de que todo ese tiempo habían estado muertos.
CSB.

Mi alma viajera viene y va a sueños ocultos en la nada, formantes de la masa de todos mis pensamientos. No quiero verlos, no quiero que su magia se evapore con un solo suspiro emergente de mi boca. Quiero que sigan siendo, por si solos, el suelo que bajo mis pies me aguanta. La brisa que me acaricia la cara y me seca los labios para que calle y no estropee con palabras traidoras aquello que siento. Al fin y al cabo, aquello que soy.
N.O.G.

No es justo a veces el estar lejos de casa, el saber que ya no crecen para ti las rosas en el jardín, el no ver la decadencia del tiempo adueñarse a nuestro pesar de las cosas. Es una especie de polvo que se posa como un velo en las antiguas comodas, en los jarrones y en los espejos. Que injusto es a veces ver a los que quieres envejecer por estratos, sin casi referencias, sin excusas permitidas, sin tiempo para preguntarnos si quizás ellos noten lo mismo en nosotros, si perciben ellos algún cambio del que nosotros ya nos olvidamos. Y preguntas siempre hay preguntas que hacerse, lo difícil es encontrar respuesta, una respuesta que pueda de algun modo llenar ese vacío que el polvo trata de disimular.CSB.